Я шел по улице и думал
о том, как хороша весна:
пьянящий ветер с моря дует –
и тишина, и тишина…
И память унесла надолго
в холодный 41-й год, когда
голодная пехота рвалась из
окружения вперёд.
Когда босые ноги в ранах,
в руках гранаты, рёв в душе
и крик безрукого комбата:
«Давай, за наших матерей!»
И небо чёрное, и бомбы,
разящие дома, детей,
и мясорубка в катакомбах,
и непонятно где, кто, чей…
А как хотелось хлеба вдоволь,
чтоб каравай тот – из печи,
и запах маминого дома
повсюду чудится в ночи.
И так я шел и думал, думал,
навстречу – молодая мать
с сынишкой от роду лет пять.
В руках его большая булка –
не удержал, упала в грязь.
А мать пошла, не оглянувшись,
и хлеб остался там лежать…
Татьяна Влавед.
Оставить сообщение: